ansiedade é o que mais me consome
não deveria
nada dito. nem que sim nem que não, muito menos talvez
certeza incerta que me consome a alma e me faz chorar
incerteza certa que me faz esperar o telefone tocar
[huh, até rimou, que poético]
o sábado podia ser perfeito [só pra variar. ou quem sabe, repetir a dose]

e o meu lado incontrolável de ligar e falar e abraçar e apertar e dizer coisas e fazer e sentir e chorar tá aqui. quase quieto. quase uma explosão


queres que eu faça o que?